Através do Espelho (Verdades Veladas, Mentiras Perfeitas)

Fear can stop you loving
Love can stop your fear
("Fear and love", Morcheeba)

Quatro da manhã e parte da cidade adormece,
E o que resta dos seus seres viventes perambulam por aí,
Sejam entorpecidos de venenos injetáveis ou inaláveis,
Ou presos a alguma cama de sexo fortuitamente sem significado.

Poucos carros trafegam e disparam barulhos que rompem o silêncio,
Latas vazias e garrafas quebradas espalham seus cacos pelo chão,
Risos histriônicos e descontrolados exalados pelo ar alcoolizado,
Toda normalidade é pré-fabricada e nada parece realmente verdadeiro.

Todos querem acreditar na infância ingênua da noite,
Poucos entendem que até a Lua fica reservada diante de tanta perplexidade,
O desespero pela ânsia de diversão efêmera e o chiclete castigado pelos dentes,
Bocas desunidas implorando para serem embriagadas sem perda de oportunidade.

Diálogo fast-food e pseudo-amores narcíseos fragmentados,
Liberdade desvairada à conta-gotas,
O frenesi pulsante da absoluta velocidade para o vácuo,
Pé no acelerador descendo a correnteza das emoções de prateleiras de supermercado.

A madrugada é fria e não consigo aquecer minhas mãos,
Caminho a passos breves com a brisa gélida batendo na face,
O pensamento não consegue se desligar com naturalidade,
Somente seu semblante ronda constante à minha mente.

A cidade não traz receio ou surpresa alguma aos meus olhos,
Mas fico a imaginar os monstros escondidos em pacatos sorrisos,
Daqueles que se aproximam com benesses banais e acéfala filosofia de botequim,
E até o início do amanhecer, arrancarão até a última gota de sua presa.

Os homens não são totalmente vilões ou inocentes,
Até mesmo as aberrações cromossômicas merecem alguma piedade,
Mas na noite que enjaula e oprime as vítimas silenciosas,
Quase todos os sortilégios de maldade correm em olhares de falsa bondade.

Quantas pessoas fecham seus olhos de solidão na noite escura?
Tantas outras disseminam lágrimas secas escoltadas por um vazio incomensurável?
Umas fugindo com medo de acreditarem na possibilidade do Amor,
Outras se apegando a quaisquer gracejos torpes de fúteis sentimentalidades.

Ninguém parece desejar acordar de seus pesadelos mais profundos,
Melhor virar para o outro lado e ouvir o descartável ronco do falo desconhecido,
Muitas vezes o travesseiro encharcado já não faz mais a mesma companhia,
Cruzam-se os dedos para que a noite termine o mais depressa possível.

Uns tiram as vestes como se despissem para os chuveiros de pesticidas,
Outros apostam que o gozo líquido é o passaporte para a liberdade sem vontade,
Adentram-se ao quarto impregnado de perfume barato como se fosse a doce catedral de Auschwitz,
Quem realmente acreditar em amores de liquidação?

Se a vida é dura, melhor contar mentiras perfeitas diante do espelho?
Sorrir sempre amarelo mesmo que tudo esteja desabando no horizonte?
Afinal, quem vai ligar para a vida alheia no mar de tamanha indiferença?
Talvez sejamos quase todos antropófagos numa cidade de concreto sem alma.

No caminho, se apegar ao auto-engano... E mentir subterraneamente tanto,
Quem sabe, tanta mentira para si possa virar algum sinônimo de verdade,
Ansiando que a dor seja apenas uma mera alegoria poética,
Pra quê viver sem âncoras se inevitavelmente todos irão naufragar no final da luz?

Que tipo de sobrevivência regurgitará dentro das alcovas?
Quanto sangue alastrado no interior das paredes de concreto armado?
Quem ousará ascender à cabeça e se libertar de si mesmo?
Tudo é rotina na previsibilidade inútil dos dias sem significação.

Atrás da porta e diante do espelho,
Poucos têm coragem de olhar a própria face,
Maquiagem borrada, cabelo despenteado ou olhos de sofreguidão e cansaço,
Quem realmente quer ser livre para defrontar com as próprias angústias interiores?

Arame Farpado (Para Não Cair no Vazio)

Era uma vez, sem nenhuma solidez,
Uma estrada quase esquecida chamada Felicidade,
Uns diziam que não chegava a lugar nenhum,
Outros diziam que era o único caminho para alguma coisa.

Muitos tentaram descobrir sua trilha e não entenderam absolutamente nada,
Outros burlaram tudo o que era possível para esconder suas pistas,
Para os poucos sobreviventes que decifraram o trajeto,
Sabem que a tal via não é nada trivial.

Muitos julgaram a Felicidade um como mito a ser esquecido,
Outros predestinaram suas vidas a desbravar seu leito sem medo do perigo,
E no rol das confissões, eu mesmo na minha tenra infância,
Acreditava que tal caminho iniciaria no fundo do quintal de casa.

Quem me dera sem demora,
Tomar emprestado o tentador mapa deste caminho sinuoso,
Seja rabiscado num papel de pão ou monitorado num GPS,
Algo que indique com alguma silhueta onde eu possa firmar meus pés.

Há tantos percursos por onde adoramos nos iludir na vida,
Se enroscar com relacionamentos fúteis, sexo banal ou ansiedades descartáveis,
Rotas prévias sem sinais de vida ou inevitavelmente mergulhadas em prantos,
Peregrinar com um saco de papel na cabeça e não chegar à parte alguma.

Quando meu pai disse: “Filho, vai ser homem na vida!”,
Pensava que ser homem era ser mais um no rebanho,
Mas na verdade, percebi que é preciso ir muito mais além,
Sem cair nas premissas dos lugares-comuns e sem os cacoetes apodrecidos da existência.

Ser decidido e buscar encontrar reunir os fragmentados vestígios,
Desvencilhado dos grilhões de arame farpado atados nas mãos e olhos bem libertos,
É preciso subir sempre mais alto e olhando tranquilamente para os lados,
Sem fazer concessões aos espectros e os medos mais indeléveis.

Há tanta gente com receio de se deparar com a Felicidade,
Talvez seja a inquietação quando de repente encontrar o seu caminho: E o quê fazer então?
A dor visceral é sempre muito mais fácil de administrar,
É gritar e gritar aturdidamente no fundo silencioso do quarto vazio.

A Felicidade não sucumbe aos fúteis egoísmos,
Tampouco se nutre de sentimentos pequenos e mesquinhos,
São águas calmas e generosas que beiram à praia e fazem-nos mais leves,
E por que estaríamos sozinhos num momento como este?

Nunca renunciar a idéia das vias de liberdade,
Nunca assassinar a esperança ainda latente no peito,
E acender velas no crematório das angústias,
A Felicidade deverá ser uma via mais simples e menos indolor.

Quadrilátero

O que há detrás daquele muro?
Quais são os segredos lacrados confinados na muralha?
Não quero paredes nos isolando,
Quero pontes nos comunicando.

Todos os segredos foram feitos para serem desvelados,
Todas as intrigas foram criadas para serem desmascaradas,
Todas as barreiras foram impostas para serem superadas,
Alguém poderá fugir da batalha?

A garganta seca de tanto gritar,
A palavra refeita de tanto recitar,
O gesto propagado de tanto acenar,
A lágrima deslizada de tanto esperar.

Tudo quase sempre feito agora,
Tudo quase sempre escondido na memória,
Tudo quase sempre sufocado sem glória,
O que faz tirar o seu sono?

As contas a pagar,
As dores a zelar,
O Amor a ressuscitar,
A vida a ansiar?

O muro que desloca a naturalidade,
Afasta o que foi feito para ser unido,
Separar em vísceras a alegria da tristeza,
Um soerguimento voluntário em pedras sem piedade.

Ardemos dias gotejando sangue imperecível,
A preferência pelas feridas subcutâneas ao perfume na superfície,
Como se um veneno tivesse sido injetado contra a razão,
Em silêncio, corroendo efusivamente o vazio.

Cada um de nós oculta dentro de si o próprio Inferno,
É lá onde residem às angústias e o mundo que não nunca ansiamos reconhecer,
Quando não queremos nos encontrar consigo mesmo,
No quadrilátero inverossímil que afasta o self e o mundo real.

Às vezes, a poesia parece se tornar insuficiente,
Para fazer brilhar um pouco mais as estrelas da sua constelação,
Quem poderá acreditar nas palavras,
Quando se julga à revelia que tudo estará perdido?

A noite que vem e passa,
A madrugada que chega e ameaça,
O vendaval que esfria e descalça,
Os pés espoliados pelos espinhos espalhados pelo caminho.

No suor que vêm à testa,
Fico a imaginar os motivos de tão longas barreiras,
Às vezes, parece até que deseja atingir as nuvens,
Não seria mais afável chegar à estratosfera com o calor de um sincero beijo?

Nenhum homem é tão forte a ponto de salvar um planeta,
Talvez possa salvar algumas vidas ou apenas uma única existência,
Não existe cansaço no combate e não haverá perdedores,
A derrota só prevalecerá quando desistimos de não mais viver.

Todas as grandezas materiais serão reduzidas a uma mísera poeira cinzenta,
Da vida nada levamos exceto as lembranças e os bons sentimentos conservados,
Nada é tão importante quanto um largo sorriso afetuoso,
Do filho, do Amor e de tudo que possamos carregar com o máximo prazer.

Não há caminhos asfaltados e tampouco atalhos confiáveis,
Não há muros que não sejam impossíveis de serem escalados,
Quando existe a substancial grandeza fluindo pela alma,
Nenhuma fria muralha haverá de aprisionar um atávico desejo.

Vertigens Interiores

Pé na estrada e sigo viagem,
Luzes erráticas escorrendo pelo caminho,
Deixo para trás meu recinto e tudo pelo que eu tenho amor,
E carregando sempre comigo a lembrança dos seus olhos.

A cada partida da cidade natal,
Adentro no interior dos meus sentidos,
Pensamentos e inquietações vagando,
Tentativa absoluta de resgatar a outrora Paz extraviada.

As janelas impregnadas de luar e orvalho,
A umidade se faz bem presente,
Na superfície do vidro, cada gota desliza como um rio flamejante,
O ar-condicionado transforma tudo ao redor na sucursal da Antártida.

A atmosfera fria aqui dentro e as cidades ao longe,
Aparecem e sucumbem como pequenos grânulos de luzes,
A noite é como um manto enegrecido,
Em volta, tudo é um grande e lacônico vácuo.

A saudade gira com o desenrolar dos pneus do veículo,
Uma brevíssima parada numa pequena cidade.
Passageiros se aceleram para uma fugaz alimentação,
Luzes e áudio fazem que apressem seus passos e não atrasar o trajeto.

Manhã de Marília,
A cidade se levanta preguiçosa,
Como um dia de feriado,
Em plena segunda-feira morna!

Ruas largas e esvaziadas,
Caminho pela calçada praticamente deserta,
A cidade que demora a acordar,
Tudo é mais lento, leve e tranqüilo.

Todavia esse bucolismo é apenas um disfarce,
Bem presente e latente no meu peito,
Até seguir abrigado no terminal de ônibus do lugar,
Um misto de nostalgia e fúnebre memória do passado local.

Por todos os lados e em cada canto,
A impressão do improvável,
Desejaria tudo para que fosse possível compor a paisagem,
Com um breve relance do seu furtivo olhar.

Por onde andam e seguem seus passos longe dos meus,
Não há nada que possa apagar,
Sentimentos atávicos de saudade,
Rastilho de lembranças tão presentes.

No interior ou na capital,
Que a tranqüila possa lhe encontrar,
Se de repente sentir encantada com um simples relance,
É o meu desejo buscando delicadamente lhe afagar.

Quais são as coisas e as palavras,
Que possam fazer colorir a Primavera do seu jardim,
Quais são os dias e as noites,
Que possam dar-lhe um pouco mais de proteção?

Há coisas tão fundamentais na vida,
De tantos sentidos amargos preferimos então fingir,
Desde então desejaria desveladamente aos Céus,
De poder chegar perto e sentir o seu abraço.

A cada partida uma lembrança sentida,
A cada chegada uma ausência inalterável,
Na cidade que ficou para trás,
Na rádio uma canção ecoa muito além das palavras.

A noite envolve a discreta cidade,
De volta à rodoviária e pronto para outra partida,
My way ecoa solenemente por todos os lugares,
Dia sim, dia não e as palavras são conduzidas interiormente no coração.

(Marília, 25 de agosto de 2008)

Mar Adentro

Mais uma madrugada e o silêncio permanece,
Fico observando a luz dependurada no teto,
O telefone que teima em não tocar,
E as palavras continuam todas amotinadas.

Na boca, a sensação tácita da ausência,
Os seus lábios que se esconderam,
Como se corressem com as marés,
Longe do alcance das minhas mãos.

E o que fazer quando seu olhar se oculta?
A alegria se torna seca como o ar,
A manhã clareia lentamente sem graça alguma,
E a vida chamando para se compartilhada.

Mar salgado que tanto salga a praia que se encontra deserta,
Ardem os olhos de tanta salinidade em dias marejados de desencanto,
Se soubesse o quanto desatina a saudade absoluta no meu peito,
Não velejaria para tão longe assim.

É tão difícil navegar na solidão do alto mar,
Tanto tempo sem tocar em seus lábios,
Seus olhos são faróis pelos quais despertam meu sono,
Minha flor do Lácio que tanto desejo enlaçar em meus braços.

Atiro garrafas com mensagens no imenso mar simbólico ao meu redor,
Com a esperança que uma delas chegue até suas suaves mãos,
Algum sinal que possa cristalizar em seus olhos,
A saudade que transborda no coração.

Busco no refluxo das palavras e a troca de passos no meio da praia,
A medida mais correta que possa banhar seus olhos,
Ver o quanto é possível sentir o horizonte,
Muito maior que nossas tolas veleidades.

Os dias podem ser mais difíceis,
Também podem ser mais cansativos,
Mas nada pode ser mais árido,
Do que o naufrágio da Paixão.

A doçura dos seus olhos que eu bem já conheço,
Também as ansiedades do seu coração,
Nada é novidade para mim,
Que tantas vezes foram sentidas à flor da pele.

Das dores, das flores, dos lábios,
Na noite escura e a vontade de velar seu corpo adormecido,
Nada pode ser tão ruim assim ou tão profundo que não possa emergir,
Quando a distância é uma árdua fenda oceânica.

Queria transformar seus dias mareados,
Em eternos momentos de belos sorrisos,
Mas sei que isto nem sempre é possível,
Porém ofereço minhas mãos para ampararem suas angústias.

No mar velejando de ausências,
Qual a correnteza com a força propulsora,
Que possa conduzi-la com segurança,
Na ilha secreta ostentada pelos seus olhos?

Num oceano de tormentas e adversidade atípicas,
Na imensidão eqüidistante entre o seu e do meu quarto,
Os presságios de saudade compõem triste melodia,
O silêncio do mar é a sinfonia dos dias em claro.

E assim os dias se arrastam tão calados,
Meu trabalho, seu trabalho, nosso cotidiano insólito,
Seguindo uma insípida toada recitada ao pé do ouvido,
Eu aqui, você aí e o mundo lá fora.

Ourivesaria

Abro uma fresta na janela,
Um pouco da branda claridade adentra ao quarto,
Passa das seis e esqueço as horas,
Uma leve e fria brisa amplia-se em toda a volta.

Alguns peregrinos pássaros cantam ao longe,
A cidade começa a renascer,
Mais uma madrugada já ficou para trás,
E uma pilha de papéis ocupa o pensamento.

Acho que não quero compor um poema de Amor,
Não desejo aquelas rimas fáceis que colam mecanicamente umas nas outras,
Busco inspiração na luminosidade que se alastra em todo o recinto,
Seria tão aprazível uma composição mágica entre meus dedos.

Para o desconforto, não existe a tal magia e escrever é uma tarefa árdua,
Na inglória batalha do pavor de nunca encontrar o final do túnel,
Parte-se do pressuposto que alguma coisa será digerida,
Afinal, quem sabe previamente qual será o impacto das palavras?

De uma noite insone ao ardor dos olhos,
Visão desatenta para uma pilha de livros,
Somente desejaria observar um porta-retrato,
E pudesse sentir ao menos por um momento aquele inigualável sorriso.

Todo escritor é vulnerável às palavras e cúmplice dos sentidos,
Lapidar os vocábulos como se fossem pequenos diamantes,
Uma hercúlea tentativa de adornar seus olhos,
Com as palavras mais harmônicas e precisas que possam acalentar sua alma.

Daria uma gota de suor para cada tênue palavra,
Lentamente límpida e precisamente lustrada,
Erguida gentilmente pelas minhas próprias mãos,
E delicadamente ser entregue entre os seus dedos.

Bordar tantas palavras é guerrear numa luta vã,
Já dizia o poeta Drummond... (E com razão!),
Como prometer um mítico acesso ao Paraíso,
Se o que apenas faço é rabiscar transcritos do coração?

Tantas criaturas verbalizam palavras sem nexo,
É tão simples regurgitarem promessas fáceis que mal seduzem uma meretriz,
Políticos, juízes, famintos abutres e toda horda de cafajestes,
Quem se responsabiliza pelo que diz?

A palavra posta no papel pode ser aquela enjaulada na alma,
Delineada com leveza por um lápis ou composta pelo olhar,
Poderá descrever com suavidade um sentimento aturdido,
Um esboço quase autofágico do verbete “saudade”.

Trocaria todas as palavras,
Por um verdadeiro e áureo vocábulo,
Que colhesse cada lágrima delineada em sua face,
E quem sabe assim pudesse sentir o calor que emana do meu peito.

Tantas palavras compactadas na boca que adorariam voar pelos ares,
Outras tantas palavras transcritas à tinta ou algum pedaço de giz,
Quantos vocábulos ainda seriam necessários invocar,
Na tradução mais perfeita para os seus olhos da palavra Amor?

Escafandro (O Tempo à Flor da Pele)

O que é o Tempo e como ele pode ser o que é?
Observando a locomoção dos ponteiros na parede,
É difícil encontrar uma resposta que amenize,
A angústia presente em cada momento.

Quem nunca teve aquela maldita sensação,
Que o Tempo está tão curto e nada vai adiantar,
Correndo com aflição de um lado para outro,
Não sabendo por quanto Tempo e por quê?

A areia da ampulheta desliza com lentidão,
Como se gradativamente perfurasse com perversão o peito,
Um tic-tac tão sinistro quanto às gargalhadas de um torpe palhaço,
Nenhum cavalheiro consegue desvencilhar tão facilmente diante das trevas.

O Tempo que só existe em nossos sentidos,
Que reina absoluto no vácuo libertário do espaço,
Quem sou eu perante a Via Láctea?
Somos nada, exceto um polvilhar de poeira cósmica.

E como grânulos saltitantes entre o limbo e o caos,
Recolhemos nossos fragmentos sem exatidão,
Sete da manhã e a noite inteira recolhendo pensamentos,
O Tempo que escorre é o mesmo que sangra.

Dizem que há Tempo para tudo,
Um presságio de uma metáfora mais otimista?
Alguém pode responder quanto tempo resta de vida?
É uma realidade bem mais latente e imprevisível.

A brevidade do Tempo,
O curto-circuito das horas,
Cada momento uma pérola,
Cada lembrança uma senzala.

Escravo das horas indigestas,
Ressaltando a marca de dor sufocada,
Fingindo que o Tempo é um curandeiro,
Como é inútil assassinar o relógio!

Cabe à insanidade do Tempo,
Dilacerar vagarosamente cada músculo cardíaco,
Com um bisturi de ponta cega,
Engolir a saliva à seco sem olhar para os ponteiros.

Tudo ao mesmo Tempo agora,
E nada que faça satisfazer a imensa vontade,
O Inferno não espera ninguém e não faz hora,
Salta de suas profundezas e engole o presente.

Dizem que o tempo não pára,
Quanta bobagem há nisto!
O Tempo é a metáfora circulante sem nexo,
Para que acreditemos vivenciar alguma coisa lá fora.

O Tempo não escolhe inimigos,
Tampouco seleciona amigos,
O Tempo é uma lâmina de indiferença,
Sobre os pulsos dos desavisados e dos encarcerados.

Alguns mergulham nas horas,
Como se a vida rezasse para o Tempo ser algum remédio,
Bolhas eclodem em pés cansados e marcas indeléveis sobre a face,
A caminhada inverossímil contra o Tempo até ser levado o corpo.

O Tempo corre livre enquanto a vida encurta,
Desliza silenciosamente pela garganta,
Sobre a pele pode gerar algumas silhuetas,
Mas a dor... Ela é estática!

O Tempo que não passa o Amor,
O Tempo que a Paixão nunca é esquecida,
Nenhuma fluidez do Tempo faz deslembrar toda a ternura,
A ingratidão do Tempo que aprisiona ponteiros, olhares e corações.