Santa Sé, Fla & Fé

Torcedor é masoquista por natureza,
Acredita até mesmo quando o imponderável é inevitável,
A realidade que perverte a lógica,
A lógica sempre ser desautorizada,
A sensação que logo tudo acaba...

O gol que não entra,
O bagre que só bate cabeça,
A bola pesada dos pés de quem nem deveria ser do ramo,
É a trave,
É a barreira,
É o goleiro,
É o bico da chuteira,
É o lance que não foi chutado,
É o entrosamento jamais ativado,
É a tristeza otimista,
É o otimismo beirando o sanatório.

Na guerra só a garra,
Pois o futebol já ficou para trás,
É na fé, na esperança e na devoção.
Age Santa Sé!
São Judas Tadeu,
Santo padroeiro rubro-negro,
É ano sim, é ano não...
É o time sempre próximo do alçapão!

Tudo bem que nunca visitamos andares inferiores,
De campanhas gloriosas à lastimáveis,
No sufoco de fim de feira,
Na boca do sapo e no céu da boca da onça,
A torcida pergunta mareada e afônica:
Até quanto tanto sofrimento?
A promessa que o próximo ano será diferente,
Novas estrelas, novos espetáculos...
O caixa em dia e o gramado bem afiado.

Ah promessas, promessas!
Há quem diga que quem vive de promessa é santo,
Ser Flamengo é ser devoto,
Do futebol-arte ao futebol-malasarte,
Flamengo, Flamengo,
Vela, terreiro, santinho, arruda e reza...
Será que carecemos disso?
Ou até quando precisaremos de tudo isso?

Agrura

Quando os ventos da maldade,

Jogaram poeira em seus olhos,

Nossos singelos momentos se submergiram num voraz precipício...

A mentira contaminou o solo,

As flores se despetalaram-se e emudeceram-se,

Os nossos dedos desentrelaçaram-se e desbotaram-se na distância...

Se o amor é sintoma,

A realidade é castração.

Nó

A palavra presa na garganta,
É como um rio que não desemboca no mar,
a chuva que não precipita nenhuma gota d´água,
o corte que não sangra,
o amor que não flui...
Encarcerado em sua própria condição.

Saudade

A Saudade não é uma palavra,
mas um sentimento expresso...
Sintoma de uma dor latente
que finge ser vocábulo
para se esconder dentro do dicionário.

Anteparo

Passa o tempo, mudam-se as fórmulas, tocam-se os conteúdos,
Alteram-se as regras, alternam-se as cores, reelaboram-se as aparências...

A única coisa que se deve permanecer é a essência.
Nada poderá ser difícil de mudar.

Tudo pode parecer verdadeiro até que uma nova verdade se estabeleça no lugar...
Tal essência é o nosso próprio sintoma.

Os Três Pinguins

Numa casinha bem branquinha,

Caia uma neve bem mansinha.

Dentro dela havia três pinguinzinhos com muito frio,

Cada um ao seu jeito procurava fazer algo para espantar o martírio.

O pai caminhava impaciente para aquecer bem sério,

A mãe rezava sem cessar para o sol aparecer sem mistério.

E por fim, o filhote que brincava de aparar com o bico e jogar numa panela,

Os leves flocos de neve que caiam bem diante de sua janela.

Retalhos

Diante da tempestade,
na penumbra do silêncio,
no calabouço do tempo,
a Verdade é tudo que (ainda) resta.

Apesar disso,
é a primeira a ser
sacrificada,
ocultada,
encarcerada,
suprimida...

E por fim,
seguirá sendo a última
a ser libertada.

A verdade,
ou o que restará dela.