Sinais dos Tempos

“Pai, perdoa-lhes; porque não sabem o que fazem.”
(Lucas 23: 34)


A duração é menor que seria possível,
A durabilidade é menor do que a vontade,
Entre fragilidades, virtudes e desejos,
Tudo é levado diante da enxurrada.


A intermitência da volatilidade das águas,
Sonoridade cruel e rítmica da chuva,
Pensamentos a vagarem sobre o Tempo,
O mesmo Tempo que caminha e desfalece.


Não existem roteiros prontos para a dor,
Assim como não há coreografias traçadas para o Amor,
Quase tudo são meros folhetins equivocados,
Viver é acordar sem o mapa da trajetória.


Assimetricamente de um lado para o outro,
Busca-se encontrar o que não se exala alguma certeza,
Aliás, tal certeza é o cálice que ninguém aprecia seus dissabores,
Quem garante que a seta da vida segue sendo sempre a cereja do bolo?


Diante da janela os filetes aquosos perfilam-se sorrateiros,
A paisagem entedia, porém o ar se torna mais límpido,
Venta gélido e o barulho das trovoadas projetam temores,
Quem ainda acredita nos portais do Paraíso?


Algumas lágrimas são tristes, outras são reféns de minguada alegria,
Passa-se o dia entre o dever a cumprir e a sobrevivência a tinir,
O corpo amorfo ao chão sendo velado com tanto zelo,
No subterfúgio agnóstico de cada ser, viver e morrer são simbiontes.


Mesmo sem cessar a tempestade,
Apelamos ao Pai para a noite chegar entre os dedos,
A órfã iluminação diminuindo em conta-gotas,
E assim mais um dia acaba de zunir.


Ser livre não é gritar para que todos possam ouvir,
É silenciar para que todos possam entender,
A emancipação não é uma dádiva divina,
Todavia é a meta primordial a ser conquistada.


No reflexo do espelho é possível ver os olhos em brasa,
Quem de fato somos ou fingimos ser?
Diante da luz emanada talvez somos o que achamos possível ser,
Sinais dos tempos, alma crucificada: pobre engodo.